Hoy quiero imaginarme muerta

Desaparecerme de este cuarto, de este cuerpo, de esta vida.
Zambullirme en el sitio que imagino, en el cual mis profundas lágrimas me reciben dentro de un silencioso mar azul oscuro. Allí donde se apagan todas mis voces, dónde mi cuerpo logra desplazarse sin trabas, dónde mis manos son amplias y delgadas. Aquella profundidad en la que me siento plena, completa, sola y acompañada.
Un instante que me llena de regocijo, que me enamora de mi misma, de mis sitios más incómodos. Aquellos que rasguñaba con mis ángulos más filosos hasta quedar sin voz, hasta quedar sin alma.
Hoy le canto a la muerte.

Desangrada

Aguada despedida. Vacios, que tras el beso final desatan señales de insignificancias y pasados comunes. El tiempo se desangraba en mi pecho aquella tarde, desmantelaba rincones que habían sido cubiertos por respuestas inventadas, empecinadas en aliviar dolores. Respuestas que deseaban contener el lamento adormecido, la pérdida.

Hueco circular

Deslizo mi esterilla sobre el verde césped del parque que tanto nombramos. Una, dos, y hasta tres veces han coincidido nuestros pasos con el título de este hueco circular. Nunca lo había traído a mi imaginación de tal manera. Buscándole un nuevo sentido a los espacios, puedo entender este sitio como un refugio de voces y sentimientos atravesados, un conjunto de innumerables posturas y giros cervicales que buscan comodidad.

Secretos de la piel

Mis manos frías, los golpes que marcan un ritmo, los violines que expresan con sus chillidos los secretos de la madera con alma. El aire que viaja, las voces que se alejan de mi. Puedo vislumbrar aquel sitio colmado de soledad, en el cuál el viento es el único que me baña de respuestas.
En aquel rincón de mudez Imagino tu cuerpo tallado en teclas de madera. Subiendo, bajando, alternando los acordes que componen aquel escenario decorado con un inmenso azul oscuro. Cada vértebra es una nota precisamente afinada.
Un cisne hace propio los vocablos de la canción en la que te mueves, en la que me perteneces en silencio. Puedo tocarte, deslizar mis manos por tus teclas, puedo hacer canción y poesía tan solo con imaginarte.
Nuestras siluetas se comunicaban en secreto. Se conectaban.

El fín del mito

Desplomada una noche más sobre mi manta a rayas intento desatar bocanadas que entorpecen mi ánimo de lunes.
En este finito recorrido que dibuja el inicio del criterio, las ideas comienzan a resumirse. Me toco el pecho. Logro identificar de dónde proviene mi grito enjaulado, enfado aglutinado. Frases armadas que emparchan penurias, ojos cegados, palabras que se hacen agua salpicando hirientes carcajadas. Decorado imprevisto sin previo aviso a mi sentimiento delicado.
Ya no puedo creerte, el mito ha concluido. La confianza me advierte la posibilidad de un piso. Tal vez uno en el que logre sostenerme un buen rato mientras saco los clavos de tu cruz, de aquella que ideaste para pertenecer.
Descifrar duele.

Humus de libertad

Expulsaba mi idea de eternidad sentada detrás del árbol llorón, mientras las nubes me hablaban.
El tiempo se transformaba. Los segundos se estiraban elongándose sobre momentos que empezaban a quedar procesados.
Caminar y caminar. Retomar aromas naturales que me pertenecían y que por aquellos olvidos repentinos alguien me los había quitado.
Pies húmedos. Frescura.
Tambores que expresaban aquella voz que alguna vez aleje de la amígdala del querer.

Cuerdas

Instante de la noche invertebrada que me invita a bailar sobre pliegues de sedas inventadas. Aquellas que dibujan desplegándose de una punta del parqué hacia el límite pecoso de la cocina, gotas de lluvia que enmascaran mis lágrimas de plenitud.
Desahogo en palabras la agradable soledad.
Desperté de un sueño de domingo cantándole al tiempo. La frase de mi canción decía que el movimiento se detenía en mi. La calma amanecida en mi cama.
Debo empezar a sostener que la poesía es una deseada guarida. Debo darme cuerda y reposar sobre el silencio que aleja el movimiento del tiempo.

Pinchazo

Lo peor del amor es cuando pasa,
cuando al punto final de los finales
no le quedan dos puntos suspensivos…

Lo peor del amor,
Joaquín Sabina

http://www.youtube.com/watch?v=L73lBgE8eMw&feature=related

Arrebatada

Quiero solamente que me escuches. Mis palabras son escasas, llanas.
No te pido que entiendas. No te pido que cuestiones. No te pido que contestes mis no-preguntas. Quiero solamente que me escuches.
Hoy registré pequeños espacios de comodidad en mi día y los arrebataste sin permiso. Nuevamente la ausencia de mi respeto.

Cruda.

Conclusión de un domingo.

Hoy mis planes suicidas se hacen a un lado. He encontrado una deducción que entretiene mis ideas existenciales.
Si quiero seguir conociéndome no me queda otra opción que seguir viviéndome.

adj. Que no tiene apetito:

Incapaz de comunicarme con firmeza me aferro al método de la metáfora.
Expreso cada una de mis ideas “como” si fueran enunciados poco creíbles, algo tímidos. Síntoma que arrastro desde los seis años junto al llanto burbujeante-asfixiante. Desahogo inquieto que pretende dejarme noche por medio sin aliento desmenuzando el colchón.
Hubiera evitado varios insomnios de revolución respiratoria si el apetito hubiera sido mi escape. Nunca la ansiedad por un chocolate, más bien a la cama a desentrañarme mientras te extrañaba. Agregamos 300 gramos de melancolía y 250 de depresión. Preparación Ideal para noches ventosas de invierno punzante.
Pero “como” me comunico con metáforas “como” igual aunque sea inapetente de por vida. En lugar de cucharadas forzosas y temerarias me deberías haber alimentado con algún texto de filosofía para principiantes.

Registro de odio en retorno

Intentar herir un muro colmado de idiotez.
No querer aferrarme a las costumbres. No querer saber de tus estímulos yendo inevitablemente hacia ellos.
Vómito interno contenido. Mis orejas y mis pómulos se enrojecen explotando de manera estigmática mientras me pudro frente a tus ojos.
Gramaticalmente desagradable. Crítica de las críticas no certeras.

Memoria de un jueves

Intentaba dibujarte en mi mente registrando cada roce de tu rostro. Intentaba no olvidarte. Recorría cada poro de tu piel negando aquel final.
No fue aburrimiento.
Me abrumaba tu vacío.
Hoy vuelves a mi dejavú de momentos. Memoria selectiva que reserva un sitio para tus orgullos sintetizados.

Vacía de esencia

Inconformidad frenética. Incomodidad.
Apariencia. Ameba de un día. Caminar y frenar. Cada día una novedad, cada día una mentira más.

Seguiré hasta la estabilidad.

Identicas terminaciones

Pensando en sangre que habla de guerras, de culturas y borras de café apareciste titilando en el borde inferior de mi mirada. Minuciosa cotidianeidad que te reserva un espacio de domingo.
Evitarte es lo que hace de esta fantasía un latido que marca un acento. Acento en la a. A de alivio.
Necesidad que se construye, sentimiento. Debo saber si existe tal cosa en mi vida.

Hijo de la quietud.

Tomar sombra

Ubicándome en fractales triangulares voy hallando diferentes mecanismos de adaptación. Fluido que se desliza debajo de mis pies. Fluidez que desarma la estructura hecha raíz.
Anécdotas y risas. Escuchar voces que había ubicado del lado de la indiferencia. Sorprenderme. Tomar nota en el sector de notas de interés propio. Tomar sombra en lugar de sol.
Ella dice que no cree que llegue a ser escritor, más bien inventor. Yo me pregunto, a caso el escritor no es a la vez un inventor, un creador...

Deteniéndome nuevamente en las fascinantes contradicciones que otros no logran identificar.

Hilos conductivos

Retomo aquella noche olvidada.
Desplastifico las horas con un cable que recorre sílabas nunca antes enhebradas. Ganas de tocarte, de un abrazo a la distancia, de un querer ya gastado.
Ganas de escucharte y luego, de apagarte. Almibar que dibuja entre tus ojos una gota color frutilla.
Te escucho. Te escucho. Te sigo escuchando.
Un eco que nunca es igual.
Creador. Viajero sensible a los ruidos, a las terrazas cerradas, a los sonidos ocultos. India.
Te sigo. Te sigo. Te sigo siguiendo. Me pierdo en puntos picantes. Me devolves el hilo que había olvidado. Un sólo silencio sorprende el ritmo de la charla.

2.05 am
Te pienso en la distancia que marca un tiempo. Tiempo de enhebrarte a mis líneas.

Pescadora

Repleta suele ser a partir de este hoy una palabra que cobra un nuevo significado. Un nuevo sonido, ganando parte de mi respeto.
En estos días en los que no hallo un modo que encaje con mi silueta neurótica ando buscando talento en las bocas de otros. Pescadora de palabras es mi oficio en este miércoles de analista. Y el café. Junto con el último trago la macita que vine de yapa.

Entierro con las oraciones aquel sentimiento que alguna vez busqué.